A carne, a arte arde, a tarde caiNo abismo das esquinasA brisa leve traz o olor fulgazDo sexo das meninasLuz fria, seus cabelos têm tristeza de néonBelezas, dores e alegrias passam sem um somEu vejo o homem velho rindo numa curva do caminho de HebronE ao seu olhar tudo que é ...